Había olvidado que se sentía escribir en papel.

Amo el sonido del bolígrafo deslizándose sensualmente, profanando la castidad de mi libreta.

Mi mundo y yo.

La intimidad de la mancha, el tachado.

El dolor de mi muñeca al tratar de alcanzar mis pensamientos que fluyen, que juegan y entremezclan en las líneas casi sin sentido, pero que deleitan mi vista y mis oídos.

Amo la bendita sensación de no saber dónde se acaba esto,

de que la musa parece haber vuelto de su estadía en el Caribe junto a Pepé,

que otra vez puedo escribir y violar la sacrosantidad del papel inmaculado.